Reading Practice 2 - Las cartas del desván

Las cartas del desván

Lucía subió al desván buscando las cajas de adornos de Navidad y encontró, en cambio, una lata de galletas oxidada que nadie había abierto en décadas. Dentro había un fajo de cartas atadas con una cinta azul, amarillentas y escritas con una letra tan pequeña que tuvo que acercarse a la ventana para descifrarlas.

«Querida Carmen», empezaba la primera, fechada en un campo de refugiados de Argelès en febrero de 1939. «No sé cuándo recibirás estas líneas ni si llegarán a tus manos. Dormimos en la arena, junto al mar, y el viento no deja de soplar. Pero estoy vivo, y eso es lo que importa».

Lucía reconoció el nombre de su abuela. Bajó corriendo a la cocina, donde la anciana pelaba patatas con la radio encendida.

—Abuela, ¿quién era Tomás?

La mujer dejó el cuchillo sobre la mesa y se quedó un largo rato mirando el patio.

—Era tu abuelo. El de verdad.

Lucía siempre había creído que su abuelo era Andrés, el hombre serio y callado que había muerto cuando ella tenía seis años.

—Tomás era maestro —continuó Carmen—. Enseñaba a leer a los hijos de los jornaleros, y eso, en aquellos tiempos, bastaba para que te consideraran un peligro. Cuando entraron las tropas, tuvo que cruzar los Pirineos a pie. Yo me quedé aquí, embarazada de tu padre.

—¿Y por qué nunca me lo contaste?

—Porque durante cuarenta años aprendimos a callar. Aquí las paredes tenían oídos, hija. Andrés se casó conmigo sabiendo lo que había, y le dio su apellido al niño para protegerlo. Nunca se lo agradecí lo suficiente.